Ana María Falconí/Poéta Peruana/Sótanos Pájaros

LECTURAS NATURALES


He comenzado a escribir

en las paredes

las voces que escucho


La salida ciega

de un sol subterráneo


Un pájaro negro

en impávido vuelo


Las plumas y las piedras

purgando el quehacer

de los siglos


Y aquel otro pájaro

ese mismo día


Relámpago inmóvil

Sangra su reino

al final del asfalto.



Libreta
--------



He comprado cosas


Pescado

Frejoles

Cangrejo


Y una rosa que he plantado

En el jardín


La sopa hierve aquí
Amaso el pan


No compré el espigón

Para detener la marea


Le haré un corral a la rosa.

Amalia/ hasta la victoria´s secret/ ex posesa imaginaria

EL ARCANGEL


Vos: sujeto desinencial. Yo: el verbo elíptico
en relación coordinante.

Ninguno de los dos está. Está la ausencia. De noche la luna, y de la noche la luna. Ellos eran aquellos seres que no podía nombrar, los absolvía mi culpa. Pero ellos estaban, correteando, los seres estaban porque no me amaban. Eran los auxiliares de tu ausencia amada, su ausencia no incrustaba las espadañas en la cueva húmeda donde se ocultaba la luna. Su ausencia sólo dolía cuando no auxiliaban la ausencia de vos que, mientras tanto, tejías en mi verbo desinencias. El verbo húmero, desiderativo, dativo, genitivo, húmedo, moralizado, modalizado. -Hasta la victoria´s secret, sí, así, hasta la victoria siempre. Sí, así, hasta la utopía siempre, hasta lo imposible, hasta articular el verbo con el sujeto y que la noche se cerrara sobre ellos y no les permitiera desaparecer sin haberse abrazado profundamente, sin liberar estelas del lenguaje en el corazón del silencio. De vez en cuando, los auxiliares gramaticalizaban, entonces, te colocaban a vos en función de relación coordinante con el verbo elíptico. Entonces, los auxiliares agregaban el elemento que faltaba, generalmente una palabra imprevista y a destiempo. Por fin, de a ratos, yo ya estaba en pie de igualdad con vos, y te estrolaba contra la pared para succionar tu cobardía. Como una venganza. En realidad, te succionaba el alma.

Ellos eran aquellos seres que proferían el dolor sin preferirlo como vos y yo. A veces sugerían, con trombetas verdes: “Hagamos unos ejercicios mentales y después volvamos a este lugar”. Tiraban la primera piedra: “Yo lluevo y llueve lluvia mientras llueve maná del cielo”. Me estrechaban.

-¿En la Biblia también llovían mamás?
-No, mamas. Sus mamas que eran tus mamas. Mamas grandes pero fofas pero blancas pero largas.

Estas conversaciones se extendían por Internet o en casa antes de volver a la cama. Cuando volvía, me sentía absolutamente humillada. El arte como resultado de la destrucción. -¡Oh!- Las piernas que ya no eran dos. El yo como una percepción. –¡Oh!- La mentira que era igual a la anterior de la anterior. El mundo como un malentendido. –¡Oh!- Lo tácito abriendo las brechas insondables del terror.

La fugacidad eternizada en un disquette.


¡Oh!

Me quedaba enganchada a vos porque tus ojos se cerraban. Vos quedabas enganchado a mí porque mi sexo se cerraba. Tenía miedo. Vos me besabas. Tenía miedo. Abría la ventana. Vos tiritabas. Creo que pretendía entender cómo podía ser que el sol fuera una estrella. Lo buscaba de noche, y parecía inútil. Sólo encontraba su luz, el todavía visible horizonte de la luna invisible, de una luna oculta en la cueva húmeda donde las espadañas se incrustaban. Yo era una sombra del sol que quería ser tu sombra. Sólo encontraba al sol sobre la piel que tus ojos negros hicieran como de luna.






***
Amalia Gieschen (Bs.As.1982) Poeta. Productora Bien Simple en FOX, secretaria de redacción de revista Oliverio, miembro del consejo editor de la guatemalteca Rusticatio. Periodista(TEA, 2003), estudia Letras en la UBA. Publicó poemas y artículos en España, Chile, El Salvador, Guatemala, Venezuela, Portugal, Argentina, Perú. Traducida al portugués y antologada en Gruñendo (Hemisferio Derecho, 2007). Participó del Primer Festival de Poesía País Imaginario, Lima. Ha traducido a autores como Conrad y Melville; rescatado inéditos de narradores argentinos Daniel Moyano y Humberto Costantini

ceci/ viajando por sus pecebres

él había celebrado contra mí
la quema de mi cráneo amarillo.

él había apagado el fuego de sus brazos dentro de mi boca
durante las plegarias desesperadas por nuestro viejo amor
que se guardaba en mi piel,
negro como una costra que corona la fiebre y la pus,
después de la hoguera durante la que
escuchó con paciencia mis chillidos por el fuego.

su mujer muerta era yo:
una ruma de salvaje ceniza.


Cecilia Podestá | Perú, 1981 | Poeta y dramaturga. Ha publicado Fotografías Escritas, (Premio Dedo Crítico de Poesía 2002), la pieza teatral Las Mujeres de la Caja y la plaquette Tranvías. Antologada en Los Nuevos y Antología de la Nueva Poesía Hispanoamericana. Estrenó las obras teatrales Las Mujeres de la Caja y Placebo. Es directora de la serie de libros Intramuros, y Tránsito, y del sello editorial Tranvías Editores. publicó el libro La primera anunciación.

lectura de mis amiguis chilenos

no dejar de ir

Marcos Arcaya Pizarro/Lingua Quiltra/amiguis de montaña

3.-

en nuestra notación de símbolos cuyo sentido ya no se conoce
junto a los restos botánicos del aire
todo balbuceo viaja en ondas como simple vestigio de manzana
sin correspondencia efectiva
nada es nuevo con nosotros y Dios era el mundo
la confusión misma se reduce a nivel del microscopio
ofreciendo su embriaguez de cantos ortopédicos que
nos han dado la forma bella/necesaria
la tenue luz negrusca de las olas
con sus fauces dinosáuricas
que a bien asir la carne metálica del cuerpo se dignan
donde la muerte asoma en los relojes de la atmósfera terrestre


5-CUANTO PIENSO POR LA TORRE
8-INFINITAMENTE HORRIBLE
2-POR EL AIRE EN ESTE SUELO SU CEMENTO
7-NEGRO DE MIS ALAS


6.-

esta vida Rosamel de Máquina
iniciada -puse
del sur más pobre y diciembre
del sur más pobre el
sol resbala
un pedazo grande de tierra
un puro zumbido como
manchas amarillas en el negro de mil acantilados
del sur inmensa que luz oscura llorando sobre
yo quisiera

se sombra -puse



ZAGAL DE LOS DIFUNTOS

fue un martes lo duro que asoma
caía otro planeta en el dicho descampado
contra nuestros caseríos nueve tanques y perraje de guerra
además de las costas del mar ausente
lo duro que asoma -óyeme
le sonaban duro de noche
lo zumbaban
por esos solares sus gritos
A PLENA VENTANA se comían su mierda
amarrado al poste/vendado/beato y flechado

Así de acabado nos dieron el cuerpo
exhaustos de la conmiseración de nuestros enemigos
esa gente
fingir aflicción como Dios manda al
tomar los restos -ya saben
perplejos/confusos/trasparentes
como buscando algo y sin lugar ni dolor
¿luz oscura de mi mano? -pregunté
la eterna tacha que nos hacen
instalada hondo en la estática profunda de la tele
pero cuyos átomos ya no distinguimos

Fue un martes cuando todo
esa luz que nos come
[un beso sin boca]




Marcos Arcaya Pizarro (La Ligua, Chile,1979.) (des)coordinador de Lingua Quiltra. Escritos en revistas en papel, desde fotocopias hasta institucionales, en Chile, Argentina, Colombia, Nicaragua, España, Alemania y Austria, y jugo en una que otra lectura.

Domingo de Ramos/ taurino, compañero, hermano,pastor de perros

El Monte

Ella se torció sedeña bajo un cielo naranja pintado toscamente
Le ardían los pies
Y paramos Un auto pasaba estoicamente lleno de polvo
Y bordeamos el camino de menudas piedras
El sol arrugaba los trajes las palmeras verdiblancas que llevabas
en la mano Ella leía y cantaba Camino de herradura Peregrinamos hacia el monte
El efecto sombra nos estaba oscureciendo la piel como el alma
Y es entonces que vimos el Humo que vomitaba la montaña de la ley
Y no era un holocausto con sahumerio ni yerbas perfumadas
Un misil lo había alcanzado como si nos hubiera alcanzado a nosotros
en el corazón mas cerrado Todo el monte humeaba (Gálatas 4:25)
¿Es que nuestro caminar al lugarsinlugar nos advirtiera del fin del mundo?
Maldecimos perdonamos abrimos nuestra mente lucidamente ante este hervor de gentes que llegan con sus pertenencias en bicicleta a burro a caballo en carretas a llanta en taxis con sus gallinas perros gatos loros choclos canchas quesos carne secas ollas mantas y alfajores traqueteando como olas tras olas golpeando los herrajes de los caminos (Éxodo:19) El humo subía y todo el monte se estremecía como un loco pasajero cayendo
en ningún sitio en ningún lugar
Y el mar Rojo y las banderas y ella dulcemente cromateada en las viejas tablas del Tríptico de Módena Ella cenaba pescado enlatados con cucharitas de la ONU y la falta de cobijo las tormentas azules resbalando
sobre las laderas y las espaldas de las mujeres sofocadas en leche
Las ciudades nómadas manieristas volando en las bufandas de los niños
Las tablas del Monte donde terrosamente entramos allí entre las manos firmes y nervudas de El Greco que nos plasmo en medio de esas sequedades y al fondo el relincho del caballo la muerte del perro
Otro misil mas para los ciegos y el remezón queriendo partir nuestra infinita voluntad de seguir voyando por el desierto Terca multitud
sin agua famélicos a pesar de los Cascos Azules y el bombardeo
constante como un estúpido reggetón que escuchábamos en la radio
Volvimos no se a donde pero volvimos
Expulsados y desgreñados
Volvimos no se a donde pero volvimos
Y nos dijimos allí donde encontraremos seres vivos
encontraremos la voluntad de poder
Lo escribimos con tiza con grasa en esas rocas de Horeb
De donde al final broto el agua para que se laven las pantorrillas las muchachas en flor
Volvimos no se a donde pero volvimos
Allá el desierto ártico acá el descenso a los mares cómo entrar neutramente en tu corazón cuando comes una manzana que será prohibida en esa ciudad que forjaremos en los desiertos cuya plaza tendrá tus ojos cuya pileta tendrá tu nombre de cuya calle saldrá la imagen que quiero pintar pero me escorio que rebanaran pan y verdura que picaran ajos y cebollas destajaran carnes pelaran y machacaran papas y desvastaran gordas maderas para los hornos por tu día? Si te vas tras esas caravanas de viejas mulas y negros árabes a descreerte al son de los charangos clamorosos juergas futuristas en víridas mareas siempre a ninguna parte? No hay ciudades sin ti ni cascos y deseos nuevos Para qué estos nombres estos desiertos los asia tu fresco culo mi épica manga mi melancólico guión 100 veces meados por mi si te raptas como una elena sin patria ni sosiego? Para qué?

El rafa /poeta Peruano/nubecita triste/dicén que como te quiero tanto

los ángeles de West Hollywood
ellos estremecen al restorecogen colores demásinventan constelaciones hechas de burbujas
its okits ok sweetiesvistan todas las estrellasfroten con su escarchaa todos los chicos guapos
ellos exageran cada una de las palabrasguardan silencio cuando nadie las vetrenzan su culpa con cuerpos machos
ellos bailan in to the grooveellos conocen el celeste vientoque hace rodar las nubes
music can be such a revelationnuestra lucía baila para consolarsu canto de corazón puercoespínrevuelve sus cucarachas cantando
olviden el mapa que nosotras leímosel camino al árbol que llamaron casadéjenme alejado de míporque nada de lo que digo es verdadinvento historias para no cambiar mi vida

***

blue bird a 11205
el amanecer golpea los nombres ytus cabellos sedadosllevo veinte minutos viendo elmismo plano de luz sobre tu rostrosobre las caracolas baldíasdonde reposan tus ojos de camello
no despiertes queridoque me habitan los nombresellos han entrado a mi cama han pasadoaños minutos atráscuando empezó el sueñocon planes teorías proyectosmientras esperaba al próximoque rompiera mis labios ydesatase mi cuerpo
la luz baja por tu narizantes de llegar a la bocaentierras tu tierno músculo
tirado mi lucía recuerdaque antes su hermana la miróapagó el fuego de su silenciocontra el suelo diciendo
para decirte loca no necesito estarloquerido la mente se me vabusco alguna perspectivaentre el techo y el centroalgún puntouna pequeña fugamía lucía eres desde siemprey tu hermana ha caídosus ojos muestran tu rostro de locatu cuerpo trenzadocomo dos hombres tocando cucarachascantando para levantarse yretomar tu búsqueda mi queridolucía

***

yoteamo/soyoambos como caballosllevamos pasajeros fantasmasque no importan
huimos de los vivos de sus sombras los vivosque desaprueban tu reflejo yhumillan nuestros corazones corramos queridolucíapronto poblaremos nuevos camposdonde los vivos serán fantasmas quecomo hemos dicho no nos importan
lanocheesrealexistencia estéril brota de mi lenguasale de tu sueño de tu espalda
un círculo de jabón suciose revienta resentidollovizna el piso ya tu jardín se le caen los pelos
i am the forrest sanctuary kiddo hago lo que puedo con mi vida

***

Rafael García Godos Salazar (Lima, 1979). Comunicador Social. Ha publicado: No importa borrar (2000), viruspop/raggs (2004), ETO (2005) y queridolucía (2007) Premio BBDO Video Cortometraje (Panamá, 2000) Premio Poema-Objeto Oquendo de Amat de la Municipalidad Metropolitana de Lima (2005) Premio Dorian Arts (2006).

Un tal alan mills ,Guatemalteco,vouyer y hermano del rock and roll imaginario,bueno pa dormir

foto en Huaral ,Perú, festival cielo abierto

Alan Mills nació en Ciudad de Guatemala, 1979. Ha escrito un solo un solo libro llamado Testamentofuturo, el cual fue publicado en tres entregas y como obra de iniciación de 2002 a 2005, en Guatemala y México. Con Síncopes (Editorial Zignos, Perú 2007; Mandrágora Cartonera, Bolivia 2007; Ediciones Literal, México 2007; Editorial Escarlata, Guatemala 2007) da comienzo a un proyecto radical de escritura que aspira a una documentación terrible de su vida y su paisaje social. Ha participado en múltiples festivales en América Latina y en el V Festival Internacional "La poesía tiene la palabra” organizado en 2005 por la Casa de América en Madrid. Colabora con diversos proyectos literarios en Hispanoamérica y dirigió el proyecto poético Rusticatio en 2006.

Dos fragmentos de Síncopes y uno de La Sin Ventura:

*
(síncope v

mis compatriotas buscan felicidad en el norte, allá verán casi la misma porno pero con rasuradas actrices del momento, los infiernos anales no truecan su geografía, y bien se dice que la silicona va perdiendo campo, la carne contraataca, así que el asunto tal vez irá en macizos pechos saludables, porque ahora la onda es el reality, no importa un busto pequeño si resuelve coitos de salvaje verdad, y sí que se antoja la madre del vecino en la pantalla, decirle putita sin cambiar de canal, no nos contemos tanto cuento, no callemos las picazones más ingenuas, vamos a confesarle esto a nuestros Coyotes, porque parece que se viene un calvario lento y con tajos, lo juro, hermano, mis compatriotas quieren la felicidad, but life is a raining night)

**voy aquí, en las nubadas, y no veo ningún abajo capaz de representarme, ni hacerme la horma, no imagino mis pies en la tierra, sigo en vuelo y apenas diviso esos puntos como hormigas moviéndose, señalando mi fuselaje, este esqueleto mío, tan de lujo, distante para ellos, ratas, animales de corretear en su mismidad sin cielo, destinados a ver arriba por culpa de la bulla que traigo, a causa del susto o achicamiento ante su muerte, sombra que se les acerca y será tan suya, como lo que más, como mías mis alas en la cabina presente, el timón en mis manos, mío este limbo áureo que respiro, todos los fuegos servidos, el racimo suelto, con tal fibra y pulso, prestancia o carácter, y mi falo palpitante en cercanía, a toda máquina, voy aquí, brioso, piloteo sin ver, juego, hago piruetas en el aire dibujando pánicos, vuelo, penetro la ventisca para ser algo más que esos puntos imprecisos huyéndose allá abajo, salvados apenas los unos de los otros y, sí, mira: parece que se muerden, y son crueles a la distancia

***
todo el afecto se hacía táctil en la pantalla plasma que nos enviaste, por la pantalla plasma vimos tantas cosas suceder sin ti, al lado se oyen ruidos, golpes y escupidas es su fiesta, extraña bulla que llueve sobre los techos de zinc, ay, los Oasis no existieron más que en pesadilla pensé y así escuchaba al vecino, el golpeador, el más coqueto de todos, el más perro, sí, mientras seguía sin notar un cuerpo avisándome su calor, los vahos dulces, adónde te están viendo por sobre el hombro, mamaíta, por cuáles calles se adelanta nuestra dignidad muerta, dime, qué veneno habremos de tomar para olvidar que el mundo no es una linda pantalla Sony, que los Oasis no existieron, que en estos rincones estamos extrañando algo que se parezca al clareante viento, al agua limpia, a una casa de ladrillos, a una carretera vacía de caballeros oscuros y patrullas





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Guatemala, ciudad.